La porta scivolò nella parete e si richiuse subito dietro al passaggio della sagoma. L’uomo ripiombò per un breve attimo nell’oscurità fitta fino a quando il comando vocale accese la luce del piccolo monolocale. Apparve il volto rude ma ancora giovane di Son Redrum. Quando si girò, incerto sulle gambe e annebbiato dai fumi dell’alcool, si trovò di fronte alla canna di una minacciosa pistola.

- E tu... chi diavolo sei? Che fai in casa mia? - chiese Redrum accigliato, ancora confuso.

L’altro, immerso in una comoda poltrona, sorrise. Una risata amara, non divertita. Rimase in silenzio.

Redrum, vedendo la reticenza dell’altro, iniziò a scaldarsi: - Ehi, bastardo! Ti ho chiesto chi cazzo sei? Chi... come sei entrato? - e inciampando nei suoi stessi passi gli andò incontro, sempre più infervorato.

- Non fare un altro passo.

- Che dici?

- Non muoverti. È più chiaro?

- Ehi, insomma - cercando di sistemare le cose, in un momento di passeggera lucidità, - io non ti conosco, bello. Che vuoi da me? Non ti ho fatto niente... vuoi dei soldi? - frugandosi nei pantaloni sudici, in modo talmente impacciato da rovesciarne tutto il contenuto in terra.

- No, non mi conosci. Non ancora, almeno. - Si alzò dalla poltrona e stese il braccio, puntando la pistola con ancora più decisione.

- Ehi, ehi, amico, vacci piano. Parliamone.

- Non sono tuo amico.

- C-che vuoi insomma, si può sapere? - indietreggiava impaurito, confuso dalla minaccia dello sconosciuto, e finì col perdere l’equilibrio cadendo pesantemente sul pavimento.

- Cosa voglio? È semplice e dovresti averlo intuito, ormai. - Sorrise ancora, e su quell’espressione c’era tutta la malvagità di chi, cercando avidamente la vendetta, sta finalmente per soddisfarla. - Voglio la tua vita.

Gli si avvicinò, fino a fermarglisi sopra. Lo squadrò un’ultima volta dal alto e, senza un’ombra di pietà, premette il grilletto. Due spari risuonarono fragorosi nella piccola stanza disadorna.

Il sangue imbrattò oscenamente le pareti; poi iniziò a riversarsi con lentezza sul pavimento incanalandosi nel grezzo mosaico delle piastrelle.

L’assassino sorrise un’ultima volta, isterico. Il suo volto era disteso ora, finalmente appagato. Sollevato dal carico di un peso che non riusciva più a sopportare.

La voce del mezzobusto si disperse tra i suoi confusi pensieri, rimanendo solo un fastidioso mormorio di sottofondo da cui allontanarsi il più possibile. Lars si avvicinò con passi pesanti all’ampia finestra panoramica e attivò il circuito che polarizzò solo una parte delle microsfere; l’opacità sfumò e il buio opprimente della stanza lasciò un po’ di spazio alla lieve luminescenza che filtrava dall’esterno della vetrata. Al di là, pullulante, fredda, imperturbabile, la metropoli continuava a respirare con lo stesso affanno dei suoi abitanti. Con la stessa falsa e forzata indifferenza.

Sotto il suo sguardo, dall’alto del centoduesimo piano del più alto grattacielo della città, si stendeva il gigantesco pianoro del settimo livello, un miglio esatto sopra il livello del mare. L’elitario settimo livello "a un passo dalle stelle", come recitava lo slogan.

Il paradiso esclusivo in cui veniva a rifugiarsi chiunque ne avesse le possibilità finanziarie, lasciando il resto del mondo al di fuori, sotto di sé. La gabbia dorata in cui le intoccabili personalità si chiudevano per illudersi di essere finalmente al sicuro.

Mai avrebbe creduto che qualcuno potesse arrivare a ferirlo fin lassù. Ora si chiedeva, più di ogni altra cosa, cosa sarebbe accaduto se solo avesse scelto di essere qualcun altro, di fare qualsiasi altro comunissimo mestiere.

Un rumore lieve emerse dal silenzio ovattato. Lars si volse solo quando avvertì la presenza dei passi leggeri di Sara, dietro di sé.

- COR: spegnere televisione. - Mise a posto qualche soprammobile, poi gli si avvicinò cauta: - Lars, che fai al buio...? - mormorò in tono dimesso, - vieni via da lì, dài, ho preparato qualcosa.

- Non ho fame, grazie.

- Solo un boccone. Ti devi sforzare, devi reagire, Lars. Non puoi andare avanti così.

- Vorrei essere forte come te.

Silenzio.

Sara gli si accostò e lo abbracciò forte cingendolo all’altezza della vita. Lars distolse lo sguardo dal vuoto oltre il vetro e la baciò dolcemente. Lei raccolse dalla sua guancia le lacrime che gli rigavano il volto.

- Oh... amore mio. Non puoi, non possiamo continuare a torturarci così. So che è triste e brutto dirlo; e so che Ely non sarà mai più con noi, ma dobbiamo continuare a vivere. Ehi, guardami - lo prese per il mento e lo fissò negli occhi lucidi. - Lo dobbiamo fare anche per lei. Sono sicura che lei vorrebbe così, sai?

Lars deglutì e sollevo il capo prendendola per mano. - Vieni, devo parlarti.

- Ma è pronto e si raffredderà tutto quan...

- È importante, ti prego.

Sara si accigliò, preoccupata. - Siediti - le sussurrò lui, rimanendo per lunghi momenti muto e imbarazzato, senza un capo a cui attaccarsi per iniziare a dirle ciò che aveva da confessarle.

Inspirò a fondo, rilasciò il fiato rumorosamente e poi posò con coraggio gli occhi su di lei.

- Ci sono stato, ho visto tutto - disse veloce, liberandosi.

- Lars, che stai dicendo? Non ti capisco.

- Tre settimane fa. Ho voluto vedere con i miei occhi cos’è veramente accaduto a Ely.

Sara cedette di schianto alle lacrime. - Che cosa hai fatto, Lars? - balbettò. - Perché?

- Ho usato una scheda temporale e ho assistito all’omicidio di nostra figlia.

- Sei impazzito?! Potrebbero condannarti all’ergastolo, per questo! E tu dovresti saperlo bene!

- Io ho pensato...

- E non hai pensato a me, a quello che avrei voluto io?! - gli urlò in faccia. - Hai approfittato della tua carica, hai usato gli strumenti crono-investigativi per tuoi scopi personali, te ne rendi conto? No, è evidente che non puoi, se l’hai fatto veramente.

- L’ho fatto per noi. E non pensare che sia stata una decisione facile.

- Certo, certo... e magari avresti pensato di uscirne anche pulito, vero?

- Non è quello che mi preoccupa. C’è dell’altro, Sara.

Lei si alzò furente, scura in volto, e con passò deciso si allontanò dal divano; Lars la prese per un polso cercando di trattenerla. - Aspetta, ti prego.

- Non voglio sapere nient’altro, razza di bastardo incosciente. - Il pianto divenne isterico, incontrollabile. Continuava ad agitarsi tentando di divincolarsi dall’abbraccio del marito, e in pochi attimi la lotta si tramutò in una vera e propria colluttazione che si concluse solo quando lui le sferrò un sonoro schiaffone.

- Ho ucciso Son Redrum! - le gridò addosso, desideroso di scaricarsi il peso di dosso. Sara non fiatò, ma lo allontanò con forza da sé. - Pochi minuti fa - concluse lui.

- Redrum è in carcere, non puoi averlo...

- Mi sono procurato un accesso al flusso temporale aperto, quello interdetto, e gli ho fatto visita quindici anni fa, nel suo passato, quando ancora non sapeva chi fossi. - Lei lo fissava ora con gli occhi sbarrati. - Sara, ho vendicato Ely. Ho voluto, anzi, ho dovuto farlo, o non avrei più avuto pace. Se solo tu avessi visto cosa le ha fatto quel mostro...

Sara gli si scostò lentamente, quasi senza forze, si sedette e poi si coricò rannicchiandosi lentamente. Appariva sconvolta. Estraniata, indifesa e soprattutto inconsolabile.

- Redrum secondo i calcoli morirà tra due giorni, quando le onde temporali investiranno il nostro continuum. Poi partiranno le indagini per accertare la causa del decesso e quando sguinzaglieranno i crono-investigatori... beh, scopriranno che sono l’assassino.

Lars le si avvicinò sedendosi sul bordo del divano.

- Sara, non ti abbandonerò. Non mi prenderanno, vedrai. Non sarà semplice ma conosco un modo per... uscirne.

La città splendeva, immersa nella fastosa illuminazione artificiale, con le strade invase da fiumi di persone affannate ad affogare tutte le malinconie e le noie nella fiera dell’acquisto futile. Tutti quanti esili e grigi nella loro affettata allegrezza. Musica, sorrisi e balocchi per i bambini.

Il vocìo continuo della vita in sottofondo lo invase con violenza improvvisa, e lo colpì forte alla testa. Fu costretto a fermarsi un attimo, a prendere fiato, mentre il fiume in piena lo urtava, indifferente e inconsapevole del suo e di mille altri drammi umani.

La testa, oltre a essere vittima di fitte lancinanti, gli girava vorticosamente. Lars respirò a fondo, cercò di rilassarsi e poi provò cauto a riprendere il cammino verso il suo appuntamento; si costrinse, quasi, o vi sarebbe giunto in ritardo col rischio di farsi sfuggire un’occasione che non gli si sarebbe più presentata.

Dopo pochi passi s’affacciò sulla piazza di St. Germain, sorpreso di riscoprirla in tutta la sua bellezza, addobbata e ripulita per l’occasione. Nell’ampio cerchio centrale troneggiava una spettacolare animazione olografica del Santo delle Stelle, colui che tanta prosperità aveva portato alla razza umana donandole nuovi mondi da sfruttare a piacimento. Lui passò ben distante, aggirando di proposito la folla che s’accalcava attorno al pupazzo luminoso, tra file di bancarelle di mestieranti e artisti vari. Attraversò tutto lo spiazzo fino all’altro capo, per infilarsi poi nel piccolo e buio vicolo delle Tre Code; il suo uomo l’avrebbe atteso al bar omonimo, intento nella lettura del Newdays del giorno prima.

Scoprì presto che il suo uomo in realtà era una giovane donna; dava le spalle alla strada e aveva gli occhi su un foglio plasto-elettronico: era caricato con la prima pagina del vecchio Newdays, come avevano concordato. Lars si avvicinò cauto, ancora insicuro. La ragazza, dai capelli scuri e lunghi raccolti dietro la nuca, lo squadrò da dietro i suoi occhialini, probabilmente di quelli per la visione notturna.

- Si sieda. Cosa le ordino?

Brahim lì per lì rimase immobile, sorpreso; poi s’accomodò lentamente, impacciato da non si sa quale timore. Guardandola si disse che più che una trafficante in congegni di traslazione temporale, sembrava una sostenuta professoressa di fisica o di matematica.

- Un bibita fresca. Una qualunque, grazie.

La ragazza prese il menù e fece l’ordinazione; pigiò il pollice sul circuito di pagamento, facendo uso della sua impronta digitale con sorprendente noncuranza.

- Sarà una vita d’inferno - tagliò corto lei. - È davvero sicuro di volerlo fare?

Solo allora Lars s’avvide che la donna giocherellava con un qualcosa di trasparente e di impalpabile, una specie sottile pellicola che si rigirava tra le dita, usata quasi di sicuro per il camuffamento delle impronte.

- Pensa che non ci abbia riflettuto fino a farmi scoppiare la testa? Crede che non abbia paura? Non faccio altro che pensarci, e ripensarci.

- Quando l’avrà fatto non avrà più una vita. Solo un incubo infinito. Come non ne ha mai immaginato uno. - Lo guardò, severa. Appariva sinceramente preoccupata. Poi riprese: - Io non so come sarà con precisione; so solo che non sarà piacevole e... sentivo di doverglielo dire, ecco.

- La ringrazio, ma non possiedo alternative. Mi dica solo come funziona.

Lei sospirò. - D’accordo, come vuole lei. È semplice. Da quando avrà compiuto il gesto, avrà ventitré minuti di vita a disposizione; questo per ogni singolo corso temporale in cui si ritroverà. L’apparecchio la avvertirà automaticamente, di questo almeno non deve preoccuparsi. Ma faccia attenzione: spetterà sempre e solo a lei attivare il trasferimento.

- Capisco, toccherà a me - ripeté a stesso, quasi a volerselo imprimere nella mente.

- Una distrazione le sarà fatale. Se l’onda temporale, che trasporta le "informazioni" della sua morte e che si sposta attraverso i differenti piani dimensionali, dovesse raggiungere il presente soggettivo in cui si trova, sorprendendola sul posto, sarebbe spacciato. Le è chiaro?

- Sì, lo spero. In fondo non è così complicato.

La ragazza prese la sacca consunta da dietro la sua sedia e iniziò a rovistarvi dentro. - Ricordi un’ultima cosa, altrettanto importate: il traslatore la avviserà con un ronzio cinque, due e un minuto prima che l’onda la raggiunga - e così dicendo, mentre si alzava dal tavolino, gli consegnò l’aggeggio; Lars se lo ritrovò in mano quasi senza accorgersene: una ridicola scatoletta di plastica di forma rettangolare, che aveva tutta l’aria di essere un semplice e innocuo giocattolo. - Auguri - concluse fissandolo. Si girò verso la strada, lo guardò un’ultima volta di sopra la spalla e poi si dileguò tra il fiume di passanti.

Girovagava nelle vicinanza di casa sua, senza una meta, cercando letteralmente di ingannare il tempo. Era una bella giornata e così aveva deciso di passarla in modo sereno, senza incontrarsi con Sara, contemplando il semplice scorrere della vita.

Si accomodò su una panchina del lussureggiante Parco Centrale e aspettò che i restanti venti minuti scivolassero via indisturbati, senza tormentarsi in pensieri ingombranti.

Dopo poco gli venne incontro un giovane uomo, piuttosto mal vestito e dall’aspetto più in generale svagato e trascurato.

- Buongiorno - gli sorrise. – Lei è il dottor Lars Brahim, giusto?

Lars sbarrò gli occhi, stupito e spaventato al tempo stesso. - Forse – rispose, riprendendosi dalla sorpresa. - Lei chi... come fa a saperlo?

- Ooh... lo so perché sono giorni che la seguo. – Il sorriso si trasformò in ghigno. Lars lo guardò sederglisi affianco, poi proseguì: - Il mio nome sa qual è? Redrum. Sany Redrum, precisamente; anche se dovrebbe importagli solo il mio cognome.

Lars sbiancò, muto e paralizzato dalla rivelazione. Senza sapere che cosa fare o dire.

- Sa... ho riflettuto molto. Ho pensato, valutato, soppesato. Poi ho deciso. – Brahim gli si scostò istintivamente. – Ho deciso per la vendetta, ma per quella più sottile e atroce.

Sany Redrum sfoderò tutti i suoi denti in una risata che aveva del diabolico. E Lars, di colpo, cogliendo ciò che avrebbe dovuto intuire all’istante, scattò in piedi e corse via.

Via verso casa. Da Sara.

Una corsa forsennata, mentre i pensieri più orrendi si accavallavano e si sovrapponevano, in una sorta di perversa tortura psicologica. Tra un ipotesi e l’altra, qualche sconnessa preghiera e l’angoscia che si impadroniva di ogni cellula del suo corpo.

Attraversò lo spazio che lo separava da casa con le ali ai piedi; urtando, sbandando e urlando per farsi largo tra i passanti. Il portone, l’androne e le scale fino al primo piano, le percorse quasi con un solo balzo. Premette il pollice sul meccanismo digitale di apertura e spalancò la porta: il salotto era vuoto, la cucina pure; non gli rimase che precipitarsi al piano di sopra, in camera da letto.

Sara era distesa sul letto, sotto le lenzuola.

- Oh, dio. Fa che non sia vero – mormorò Lars, gemendo . Sara non si muoveva.

Si accostò al giaciglio trattenendo il fiato, col silenzio che gli ronzava nelle orecchie, le tempie pulsanti e il cuore che picchiava in petto.

Un lieve respiro. Lars s’accorse che il petto le si gonfiava ritmicamente. Rimase lì a guardarla per un po’, a seguire il ritmo del suo respiro. Dormiva beatamente, serena.

Finalmente rilasciò tutta l’aria che aveva trattenuto fino ad allora, in un sospiro liberatorio. Incerto sulle gambe molli, cercò a tentoni una sedia dietro di sé e vi si lasciò cadere sopra. Il traslatore ronzò: l’avviso dei cinque minuti, pensò. Poi, tirando fuori l’apparecchio dai pantaloni, s’accorse che il segnale era quello dei due minuti. Nella foga della rincorsa non aveva nemmeno sentito quello precedente.

Bello scherzo, gli aveva fatto. Ma era davvero uno scherzo o era un avvertimento, un "consiglio"? Quell’uomo chi era? Era davvero il fratello di Redrum? Tante domande senza risposta. Tanti dubbi, si disse, che non sarebbero mai dovuti esistere. E allora? Allora basta veramente. Coinvolgere fino a questo punto Sara, no. Mai più.

GNIIIIK.

Un solo minuto.

Lei non meritava la sua fine; lei aveva tutto il diritto di vivere la sua vita, di scegliere il modo migliore di farlo. E non che qualcuno altro decidesse per lei come e quando farla morire.

BIP-BIP-BIP. Trenta secondi.

Sara si mosse, tirò fuori un braccio scoprendosi parzialmente e finì per girarsi sull’altro fianco. Quel suo bel braccio liscio, morbido, snello ma sodo. Il suo profumo. Le sue dita lunghe, delicate.

Addio, Sara.

BIP-BIP. BLIIIIIMP.

Il lungo segnale d’allarme la svegliò. Lì per lì non capì, ancora assonnata. Guardò la sveglia, ma poi si rese conto di non riconoscerne il suono. Si sollevò mettendosi seduta e lo vide. Era sulla poltroncina, in una posizione scomposta, con le braccia larghe e penzolanti.

Capì. Non fiato, né pianse.

Si avvicinò, si posò sulle sue gambe e lo baciò delicatamente sulla guancia.